Como há 20 anos

Sempre tive as pequenas e corriqueiras aspirações da idade. Queria sempre fazer anos para ser mais crescido. Queria fazer 12 anos, porque já seria "jovem" e até podia tirar o cartão jovem (e lá fui a uma agência do BNU – era no BNU ou nos Correios – tirar o cartão dos descontos e do orgulho). Almejava chegar aos 13, porque já seria teenager. 16, porque me garantia a entrada sem sobressalto nas discotecas (fosse ou não fosse verdade, saía sempre com o BI no bolso e ainda me lembro de o mostrar ao saudoso Sr. Mário à porta do Twins). E, claro, até já podia cantar aquele hit dos GNR "e aos dezasseis" com outra autoridade!

Tudo pequenas conquistas muito típicas e – arrisco dizer – próprias e saudáveis.

E o que ansiava eu, de corriqueiro, há 20 anos?
Sonhava com a carta de condução. Sonhava poder entrar no casino (pouco importa que nunca tenha gostado de jogar). Sonhava ser o meu encarregado de educação. Sonhava fazer o check-in sem papéis de autorização (que tive de exibir das poucas vezes que até então viajara). Sonhava votar. Sonhava até poder dizer que tinha 18 anos, imaginem!

Ontem, há 20 anos, cheguei lá.
A carta foi e continua a ser importante. Entrei no casino uma ou duas vezes (não me deu nenhum gozo especial, devo reconhecer). Na universidade nunca me perguntaram pelo encarregado de educação (não cheguei a experimentar esse prazer de poder dizer que era eu). Fiz o check-in centenas de vezes. Só não votei em duas eleições. E não me lembro de andar para aí a dizer que tinha 18 anos (mas tenho a certeza que ao fim de um ano deixei de dizer).

E 20 anos depois? No dia em que completei 38 anos? O que aspiro?
Já não consigo medir por pequenos anseios (e tenho pena, porque era mais divertido). Mas talvez possa dizer que as imensas mensagens e telefonemas que recebi me souberam como «o cartão jovem», como «a exibição triunfante do BI à porta do Twins», como «a carta de condução», ou a ida ao «casino», ou mesmo como «votar». Senti-me orgulhoso. Tal como há 20 anos. E só posso agradecer.

Obrigado!

PS. Foi a primeira vez que festejei aqui no Palacete!

#Saladeestar

A liberdade ainda é nossa

Hoje é numa Igreja em França. Como podia ser num comboio na Alemanha ou na marginal de Nice. Como havia sido antes numa discoteca em Orlando ou numa sala de concertos em Paris.

E se levantarmos os olhos (e talvez a consciência), vemos os horrores que se praticam na Nigéria e em tantos mais territórios africanos, no Médio Oriente e um pouco por todo este nosso triste mundo. Ou mesmo na Turquia, de onde nos chegam relatos assustadores.

A chacina, o ódio, o desprezo pela vida e pela dignidade humana. Seja por motivação religiosa (com o islamismo radical a unir grande parte destes eventos), seja por loucura solitária (agora promovida pretensamente a orgânica), seja por vinganças indecifráveis.

Hoje foram católicos, dentro de uma Igreja. Como em Orlando foram os homossexuais. Ou em Paris, jovens convencionais num concerto rock.

Não me indigno mais hoje, por ter sido na «minha» Igreja. Talvez sinta mais pessoalmente (o que é legítimo). Como sentiria se tivesse ocorrido em Portugal, por ser o meu país.

O que me indigna é por serem pessoas, para mais totalmente inocentes.

O que me indigna é a violência gratuita e absoluta contra a liberdade legítima dos demais.

O que me indigna é a barbárie cultural e religiosa que nos atormenta sem tréguas e sem razão.

Tenho pensado várias vezes – mais do que as que gostaria, tantos são os eventos que me sobressaltam a consciência – sobre estas monstruosidades.

Não são novidade nenhuma. A humanidade de hoje não é diferente. Não somos nem melhores nem piores. Não inventámos nada. Basta ler a história.

E termos consciência individual e colectiva de que é mesmo assim tanto serve para relativizarmos (no sentido de não perdermos a esperança) como serve sobretudo para prevenirmos. E serve também para não nos enganarmos com explicações enviesadas e desonestas.

Não há política – ou políticas – que justifiquem estes actos. Sejam de direita ou de esquerda. Estes loucos não se regem pelos nossos cânones e riem-se de cada vez que nos iludimos a construir essas narrativas tão absurdamente ocidentais.

Insisto. As autoridades islâmicas não se ouvem. Não se ouvem! Enquanto não se ouvirem com estrilho e em grande escala, não podem gozar da nossa liberdade! Se ainda é nossa …

#Escritório

#Saladeestar

#Jardim

Qual o limite?

Várias vezes me pergunto qual o limite.
Hoje – tal como a 13 de Maio (nada inocente a data) – voltei a questionar-me. Qual o nosso limite? Enquanto comunidade, enquanto civilização, enquanto pessoas.
Não sou indiferente à evolução e sofisticação científica. Muito menos sou indiferente à capacidade que essa evolução tem tido para nos servir.
Já sou muito cauteloso quando essa sofisticação científica serve de instrumento para uns à custa de outros. Tenho muito respeito pela vida. De todos.
É por isso que sou contra o aborto. Que nunca conseguirei deixar de ver como uma desproporcionada cedência a uns à custa de outros (para mais inocentes e totalmente indefesos).
É por isso que sou contra as barrigas de aluguer. Que vejo justamente como a satisfação de uns à custa da manipulação de outros.

Já sei que me vão contrapor com a natureza voluntária da solução aprovada como garantia de proporcionalidade na tensão entre uns e outros. Honestamente, são tantos e tão sérios os problemas que as barrigas de aluguer colocam que, infelizmente, não há carácter voluntário que os afaste (já para não falar no crónico gradualismo que estas causas sempre experimentam rumo à abertura plena).
Não me anima nenhum preconceito com o direito de todos a serem felizes (by the way, que raio de frase feita essa do «direito a ser feliz»!). Compreendo de coração aberto os dramas de quem deseja um filho que não consegue ter. E comove-me a disponibilidade de tantos para atender a esse anseio.

O problema – ou os problemas – é que em causa estão vidas inocentes e indefesas que expomos a tensões não controláveis (designadamente, entre os pais «doadores» e a mulher que aluga a sua barriga). Não é preciso ser um especialista na matéria. Basta conhecer minimamente a natureza humana. Conhecemos bem os arrependimentos, as tensões, as coacções, as chantagens. Conhecemos bem as emoções e cumplicidades entre muitas mulheres e os bebés que transportaram no seu ventre. Conhecemos bem as tentações e a "generosa" capacidade dos homens na subversão dos limites legais. Sabemos bem tudo isto e muito mais. E sabemos muito bem que não é aceitável expor a este «tudo isto e muito mais» vidas inocentes.

#Escritório
#Jardim

Os gajos do limpa pára-brisas

A vida quotidiana oferece-nos imensas ocasiões de enfado, senão mesmo de irritação. São pequenas coisas ou gestos que são tão comuns como irritantes. Chego a pensar que é uma coisa só minha, que sou eu que sou perseguido na minha paz e que há um conluio da natureza e das pessoas contra mim.
Não tem importância nenhuma. Já sei. Mas é demasiado frequente, que diabo!

Ontem lá vinha eu da garagem, de carro orgulhosamente a brilhar, quando sou servido com o espirro do carro da frente porque o seu zeloso condutor achou que o vidro precisava de uma borradela (sim, borradela, que o sistema do limpa pára-brisas só serve para espalhar a porcaria, como bom sistema que é de lavagem auto para pobres e preguiçosos). Eu sei que foi de propósito. Que o tipo sabia que o carro de trás estava lavadinho e que accionou o limpa pára-brisas num impulso de inveja e gozo.

Já anteontem, foi a crónica chamada inoportuna. Estava eu quase a acabar de escrever uma longa mensagem no telemóvel - daquelas enormes, que nos deram trabalho e que até tinham saído bem - quando toca o telefone. Já estão a ver, não estão? Sim. Perdi o texto. Sim. Irritei-me e já não consegui voltar a escrever. E sim. Era engano (suspeito do gajo do limpa pára-brisas...).

Hoje de manhã, ensimesmado que estava na lista de "to do's" e na pressa de chegar ao escritório, lá seguia no meu carro (lavadinho mas baptizado pelo limpa pára-brisas do vizinho da véspera). Por muito curto que seja o percurso não nos livramos de passar por 45 semáforos invariavelmente mal sincronizados e conluiados para nos reterem no vermelho (não somos nós que não somos civilizados por não abrandarmos ao sinal amarelo, é o sistema que nos provoca com a deficiente sincronização!). Pois bem. Estão a ver não estão? Ia eu a passar no sinal - que até luzia de tão verde que estava - quando me vejo obrigado a travar a fundo. Era o carro da frente a reduzir (e a parar) porque estava a cair o amarelo. É ao contrario!, gritei interiormente enquanto me questionava porque raio me calha sempre um "leitor" de semáforos à Suíça no carro da frente!
Suspeito que era o gajo do limpa pára-brisas...

Ou então é a minha vida que está cheia de gajos do limpa pára-brisas.

#Saladeestar

Rezar por Nice. E não só.

Cafés, discotecas, aeroportos, estádios, salas de espectáculos, metropolitanos, comboios, jornais, avenidas, maratonas, estâncias turísticas.

Paris, Londres, Madrid, Bruxelas, Istambul, Boston, Orlando, Nice, Tunísia, Marrocos.

Pessoas inocentes. Invariavelmente.
De todas as raças, orientações e credos. Invariavelmente.
Estado islâmico. Invariavelmente.

Não me mobiliza particularmente a lenga lenga do não podemos ceder, é o nosso modo de vida que está em cheque e o banal temos que nos unir.

Lamento dizê-lo mas não tenho grandes ilusões. Seremos sempre vulneráveis. Pouco podemos fazer perante loucos suicidas animados pelo ódio religioso.

Continuo a achar que aos crentes e líderes muçulmanos temos de exigir muito mais. A liberdade de que gozam deve ser correspondida com informação (no sentido de inteligence), controlo e expressão pública massiva de condenação.
Não está em causa a igualdade entre religiões, mas antes a premência de tratarmos de um modo diferente o que é ululantemente diferente.

Rezo pelas vítimas e pelas suas famílias. Mas também rezo pela coragem de exigirmos mais aos nossos irmãos muçulmanos que livremente praticam a sua fé entre nós. É pouco o que podemos fazer. Mas é o mínimo.

#Escritório

Para lá do golo

Há várias lições muito boas nesta gloriosa conquista. Uma delas é a história do Éder que, como tantas outras ao nosso lado, presunçosamente ignorávamos. Desculpa Éder. Obrigado Éder. Pelo pontapé na bola que acertou na baliza. E no nosso estômago.

#Jardim

Um dia para sempre

Também eu escrevi no meu recato depois do empate com a Áustria.

Assaltou-me uma paz interior e uma certeza que não sei explicar. Lembro-me de sentir uma sincera vontade de aplaudir a selecção. E foi isso que fiz. Foi isso que escrevi.

Não tenho muito mais a acrescentar. Porque ainda estou comovido. Claro que estou comovido.

Porque claro que me comove o modo profundo mas simples como o Fernando Santos viveu e vive esta louca vitória.

Porque claro que me comove a liderança e espírito de sacrifício do nosso capitão Cristiano Ronaldo.

Porque claro que me comove a vitória de uma família de 23 jogadores e demais estrutura.

Porque claro que me comove a liderança da Federação e do seu discreto e brilhante presidente.

E porque claro que ainda padece a minha voz por aqueles 120 minutos de entrega e comoção colectiva no Stade de France.

Aqui reproduzo o meu dia. Numa compilação para sempre.

Sábado, véspera da grande final

Vai acontecer

1. Desde a primeira hora. Estou com eles desde a primeira hora. É a minha selecção, é o meu país e não consigo deixar de me entregar completamente;
2. Gosto desta selecção. Chego a gostar até dos olhos exigentes e injustos que lhe dirigem. Dizem que não são nada de especial, que não têm "modelo de jogo" (reservo para os catedráticos a tradução), que não jogamos bonito. Pois. Estão só na final.
3. Não temos 11, disseram muitas vezes. Têm toda a razão. Temos 23. E isso nota-se. Mesmo.
4. Temos quem faça o que mais ninguém no mundo faz. De cabeça ou de calcanhar. Em corrida ou no ar. Parece fácil, mas ninguém mais consegue. A braçadeira nunca assentou tão bem a Cristiano Ronaldo.
5. Revejo-me na postura do Fernando Santos. Confiante sem ser deslumbrado. Maduro sem ser instalado. E bom homem sem ser piegas.
6. Nunca tivemos uma estrutura tão profissional, tão competente, tão completa. Podia nomear vários. Do roupeiro ao financeiro. Do director ao presidente Fernando Gomes. Há pormenores nesta campanha que as pessoas nem sonham. Mas fazem toda a diferença.
7. Quanto mais ouço os outros a falar de nós - a desdenhar, a menosprezar e a ridicularizar a nossa prestação - mais acredito.
8. Vamos ganhar. Leiam bem. Vamos trazer o caneco. Portugal vai ser campeão europeu.

Domingo, o grande dia

Diário I

5:00h - Acordo quase sem sono. Dormia profundamente. E só o fazia há três horas e meia. Mas nestas ocasiões as demandas do corpo são tratadas, qual pai com menino desobediente, sem contemplações. Só pode correr bem.
5:30h - Aeroporto do Porto. Controlo de segurança. Controlam-se bandeiras, cachecóis e demais adereços. Respira-se a "trasferta". Só pode correr bem.
6:30h - Canta-se o hino no avião. O hábito da oração da manhã está bem arreigado neste nobre povo. Só pode correr bem.
6:50h - Comandante dá os bons dias para avisar que se registará um atraso de 35 minutos. Há muito tráfego aéreo em Paris, explica. Invasão lusa a causar mossa. Só pode correr bem.

Diário II

10:20h (hora europeia) - França. Muitos portugueses no aeroporto. Sol. Calor. Só pode correr bem.
10:45h - Autocarro de ligação a Paris. Canta-se o hino, ouvem-se gritos de ordem. Intransigente o motorista pára no meio da estrada. Ameaça não avançar se continuamos a cantar. Simpatia francesa? Check! Só pode correr bem.
11:50h - Torre Eiffel à vista. Não está engalanada (não lhe vejo o verde e vermelho que lhe assenta tão bem). Mas também não se apresenta "tricoleur". Não estão confiantes. Só pode correr bem.

Diário III

13:00h - Arco do Triunfo. Tinha de ser. Tem tudo a ver com a missão que aqui me traz. Já se sente aquela empatia (quase cumplicidade) entre portugueses. Não nos conseguimos cruzar sem nos saudarmos uns aos outros. Mas ainda nos saudamos. Somos muitos mas não ao ponto de nos deixarmos de saudar. O Arco abre-se aos portugueses. Só pode correr bem.
14:00h - Primeira esplanada sentado. Primeira cerveja gelada e regeneradora. Correu bem demais pela garganta que só me soa: só pode correr bem.

Diário IV

Está a acontecer. Cerveja. Grupos. Faço aqui um intervalo ecológico no relato. Estão a imaginar, não estão?
Falo-vos do estádio. É melhor.

Ah. Só pode correr bem!

Diário V

Un dimanche à Paris

Só pode correr bem!

Diário VI

Sim, estou aqui. E o caneco está ali.
Não estamos em maioria. Mas somos tão bons!
Só pode correr bem!

Lágrimas pour le Portugal

Lágrimas de alegria. Não há expressão física mais completa. Porque genuína. Pura. Descontrolada. Como deve ser vivida a alegria.
É tão bom quando me descontrolo de alegria!
E para lá das lágrimas - como as do nosso Ronaldo - alguma palavra? Sim. Obrigado, que obrigado basta.

E lágrimas.

PORQUE SÓ PODIA CORRER BEM!

Aqui com o meu amigo Gonçalo Mendonça. Cúmplice de lutas e lágrimas.

#Saladeestar

#Jardim

#Saladejogos

Vai acontecer

1. Desde a primeira hora. Estou com eles desde a primeira hora. É a minha selecção, é o meu país e não consigo deixar de me entregar completamente;
2. Gosto desta selecção. Chego a gostar até dos olhos exigentes e injustos que lhe dirigem. Dizem que não são nada de especial, que não têm "modelo de jogo" (reservo para os catedráticos a tradução), que não jogamos bonito. Pois. Estão só na final.
3. Não temos 11, disseram muitas vezes. Têm toda a razão. Temos 23. E isso nota-se. Mesmo.
4. Temos quem faça o que mais ninguém no mundo faz. De cabeça ou de calcanhar. Em corrida ou no ar. Parece fácil, mas ninguém mais consegue. A braçadeira nunca assentou tão bem a Cristiano Ronaldo.
5. Revejo-me na postura do Fernando Santos. Confiante sem ser deslumbrado. Maduro sem ser instalado. E bom homem sem ser piegas.
6. Nunca tivemos uma estrutura tão profissional, tão competente, tão completa. Podia nomear vários. Do roupeiro ao financeiro. Do director ao presidente Fernando Gomes. Há pormenores nesta campanha que as pessoas nem sonham. Mas fazem toda a diferença.
7. Quanto mais ouço os outros a falar de nós - a desdenhar, a menosprezar e a ridicularizar a nossa prestação - mais acredito.
8. Vamos ganhar. Leiam bem. Vamos trazer o caneco. Portugal vai ser campeão europeu.

#Saladejogos

Já está!

1. Ai não ganham jogo nenhum ...
2. FINAL! FINAL! FINAL!
3. Mais um do Cristiano. O tal que nunca marca golos em jogos decisivos ...
4. Paris, espera por mim.
5. PORTUGAL !!!!!!!!

#Saladejogos

Com tudo!

Em 90. Em 120. Ou se necessário mais.
O tempo pouco interessa. É o resultado que nos interessa.
Queremos muito tê-la nas mãos. E podemos. Claro que podemos.
De fato macaco ou de gala. Queremos muito.
Tenham-nos convosco. Sintam-nos convosco. E sejam felizes connosco!
Para cima deles. Com tudo!

#Saladejogos

Camilo de Oliveira

Conhecias o Camilo de Oliveira? Então não! Muitas horas nos acompanhou ele no serão lá em casa. Não chegámos a cruzar-nos pessoalmente (mero pormenor), mas eu conhecia-o de há muitos anos. E já os meus pais. E os meus avós. Todos o conhecemos.

Não sei se era de esquerda ou de direita (ou por outra, nem quero saber). Sei que era daqueles que faziam parte da nossa cultura popular – televisiva, de revista e de teatro – que nos caracteriza tão autenticamente enquanto povo. No humor simples, fácil e mesmo desarmante. No desembaraço ou improviso. Na autocrítica sem freio. Nem sempre com o mesmo fulgor e sucesso.
Mais do que gostar de Camilo de Oliveira era pelo que simbolizava que eu sobretudo gostava dele. O artista português que ainda nos ligava. Ao tempo dos meus avós. Ao tempo dos meus pais. Ao meu tempo.
Com total despudor (talvez até com algum desassombro e orgulho) digo que sinto falta de mais cultura popular. Atrevo-me a dizer que o espaço que lhe pertencia piorou francamente (seja ele preenchido com os eruditos debates à volta do Brexit, das sanções a Portugal ou da crise financeira, seja pelos malogrados programas de deboche em directo inaugurado pelo Big Brother).

#Saladeestar

Eu queria dizer que não

1. Gostava de não ter de me preocupar e de poder dizer «eles que falem, que sejam deselegantes, que sejam inábeis politicamente, que sejam pouco razoáveis e insensatos e que rocem a afronta». Ou se preferirem, eu gostava de os mandar àquela parte.

2. Do que eu gostava mesmo era de não depender deles. De não estar neste estado de necessidade. Gostava sinceramente de ver o dia em que já não dependeremos deles. Ou se preferirem, o dia em que os poderemos mandar àquela parte.
3. Eu não percebo nada mas olho para os dados e são quase todos preocupantes. As perspectivas de crescimento, a execução orçamental (disfarçada com atrasos nos pagamentos), o desemprego, o investimento, o curso do saldo da balança comercial, a evolução das exportações. No que realmente interessa, não vejo o dia em que os vou poder mandar àquela parte.
4. Eu não percebo nada. Já o disse. Mas vejo-me no meio de um intragável e explosivo caldo. Inabilidade política aos molhos, excesso de reserva mental (não gosto de dizer mentira que para deselegantes já chegam os outros), uns pozinhos de instintos imperialistas e imensa incompetência (é esta última que estraga especialmente o caldo, tal é o exagero!). Em boa verdade, apetece-me mandá-los a todos àquela parte.
5. Pusemo-nos a jeito para ouvir bocas foleiras dos Shaubles e Klaus Reglings desta vida? Como se canta por aí, eu queria dizer que não mas não consigo.

#Escritório

Tão bom!

1. Ai não ganham, estão sempre a empatar, não jogam nada. Fiquem com a bicicleta que eu quero lá saber. PASSÁMOS!!!!!

2. Pepe é o puro lusitano. Puro é pouco. Puríssimo. Que exibição. Que exibições.
3. Meias-finais meus amigos. Com sofrimento. Com alguma felicidade. Mas também com qualidade. E, honestamente, hoje senti que quisemos um bocadinho mais que os polacos.
4. É tão bom ganhar. Que maravilha. Fico logo exacerbado - rio, abraço, brindo, berro. É tão bom.
5. PORTUGAL!!!!

#Saladejogos